Она взяла чужого ребёнка на одну ночь — и не смогла отдать

Рита шла домой в половине одиннадцатого, когда увидела девочку.

Лет четырёх, не больше. Сидела на ступеньках подъезда — не её подъезда, соседнего. Без плача, просто сидела.

Рита остановилась.

— Ты чья?

— Мамина.

— А мама где?

— Ушла.

— Когда ушла?

— Не знаю. Давно.

Рита позвонила мужу Лёше.

— Тут ребёнок один. Девочка. Маленькая.

— Куда девать?

— Не знаю. Привести?

— Приводи.

Девочку звали Дашей. Лёша дал ей чай и печенье. Даша ела серьёзно.

— Мама придёт? — спросил Лёша.

— Не знаю.

— А ты не боишься тут?

— Нет, — сказала Даша. — Вы добрые.

Ночью мама не появилась. Утром — тоже.

В полдень в дверь постучали — молодая женщина, испуганная, с красными глазами.

— Даша здесь?

— Здесь, — сказала Рита.

Женщина увидела дочь и обняла — крепко, не отпускала.

— Простите, — говорила она. — Я не успела, я не думала что так долго...

— Что случилось?

Она рассказала. Муж, скорая, она поехала в больницу — думала на пару часов. Вышла в ночь. Телефон сел.

Рита смотрела на неё.

— Он живой?

— Живой. Перелом, но живой.

— Слава богу.

Женщина поднялась. Взяла Дашу за руку.

— Спасибо вам. Правда. Я не знаю как...

— Не надо, — сказала Рита. — Всё хорошо.

Они ушли.

Лёша смотрел на закрытую дверь.

— Риточка, — сказал он.

— Что?

— Ты как?

Рита стояла у двери. Смотрела на чашку из которой пила Даша.

— Нормально.

— Точно?

Она повернулась к нему.

— Лёш. Мы давно не говорили про ребёнка.

— Давно.

— Может, поговорим?

Лёша смотрел на неё.

— Давай поговорим.

Они сели на кухне. Чашка Даши стояла на столе.

Говорили долго.