Стой, не уходи

Алина увидела Костю в очереди в поликлинике.

Двадцать лет не виделись. В школе он ей нравился — то есть «нравился» это слабо сказано. В восьмом классе она написала в дневнике его имя тридцать два раза подряд. В девятом он уехал с родителями в другой город.

— Алина? — сказал он.

— Костя.

Они стояли и смотрели. Оба постарели, конечно.

— Ты здесь живёшь?

— Живу. Ты?

— Вернулся три года назад. После развода.

— Понятно.

Очередь двигалась медленно.

— Алина, — сказал Костя. — Я помню как ты уходила из школы в последний раз. В синем пальто.

— Ты помнишь?

— Помню. Мы уезжали через неделю. Я думал — может, подойти. Не подошёл.

— Почему?

— Трус был.

Алина смотрела на него.

— Двадцать лет прошло, — сказала она.

— Я знаю.

— Это много.

— Знаю и это.

Его вызвали к врачу. Он встал.

— Алина. — Он остановился. — Можно я дам вам телефон?

— Можно, — сказала она. — Давайте.

Он написал номер на листке. Отдал. Ушёл к врачу.

Алина смотрела на листок.

Потом взяла телефон и сохранила номер. Написала сразу, пока не передумала:

«Это Алина. Из очереди. У вас было синее пальто или у меня?»

Ответ пришёл через минуту.

«У вас. Я точно помню».

«Хорошо что помните», — написала Алина.

«Я много чего помню», — написал Костя.

Алина улыбнулась. Убрала телефон. Дождалась своей очереди.

Они встретились в пятницу в кофейне. Говорили три часа.