Отец

Серёжа позвонил отцу на сорок пятый день рождения.

Не с поздравлением — просто позвонил. Он звонил отцу редко. Они не были близки — отец ушёл когда Серёже было девять, жил в другом городе, виделись по праздникам.

— Алло, — сказал отец. Голос был сонный — у него на час меньше.

— Пап, привет. Не спишь?

— Сплю. Поздно здесь.

— Прости. Я забыл про разницу.

— Ничего. Что-то случилось?

— Нет. Просто... сегодня сорок пять лет. Захотел позвонить.

Пауза.

— Ну да, — сказал отец. — Сорок пять. Серьёзная цифра.

— Ага.

Молчали.

— Ты как? — спросил отец.

— Нормально. Работа, дети. Сташка в третий класс пошёл.

— Быстро растут.

— Ага.

Молчание.

— Пап.

— Что?

— Я не обижаюсь. На то что ты ушёл. Хотел сказать.

Долгая пауза.

— Давно хотел сказать?

— Давно. Сегодня решил.

Отец молчал. Серёжа слышал как он дышит.

— Я был неправ тогда, — сказал отец наконец. — Ты же знаешь.

— Знаю.

— Я не умел объяснить.

— Я знаю, пап.

— Ты вырос хорошим.

— Мама вырастила.

— Да. — Пауза. — Мама хорошая была.

— Была.

Помолчали ещё.

— Серёж, — сказал отец. — Я рад что ты позвонил.

— Я тоже.

— Приедешь когда-нибудь?

— Может, летом. Со Стаськой.

— Я буду рад.

— Ладно. Спи, пап.

— Спокойной ночи, сынок.

Серёжа положил трубку. Сидел на кухне в темноте.

Стаська вышел из комнаты — не спалось, попил воды.

— Папа, ты чего не спишь?

— Позвонил дедушке.

— Дедушке Коле?

— Дедушке Коле.

— А он как?

— Нормально. Спит уже.

Стаська постоял. Потом сказал:

— Пап, а можно летом к нему?

— Можно, — сказал Серёжа. — Я как раз обещал.

— Здорово, — сказал Стаська. И ушёл спать.

Серёжа сидел ещё немного.

Сорок пять лет. Неплохой день.