НЕОЖИДАННОСТЬ...

— Людк, уходишь? Разве у тебя не выходной? — сонно спросил муж, которого Людмила разбудила шуршанием куртки.

— Вчера был.

— Ты мне приготовила что-нибудь? Стоит где? На плите?

— В Караганде! — вспыхнула Людмила и вышла из квартиры.

На улице ни души. Еще бы — праздник, все отдыхают. Все, кроме Людмилы. Она работала диспетчером аварийной службы маленького городка: смена с восьми утра до восьми вечера, затем ее подменяла ночная сменщица.

Снег потихоньку таял, вдоль многоэтажек проступали длинные проталины, где под землей проходили трубы отопления.

Людмила подумала: вспомнит ли муж в этот раз, что сегодня 8 марта?

В прошлом году он вспомнил лишь к середине дня. И весь год прикрывался избитой фразой: «Молчи, женщина, твой день — 8 марта!» Цветов тогда Людмиле не досталось — все раскупили. А на дорогой букет муж пожалел денег, ограничившись коробкой конфет. На этом её праздник и закончился. Про её январский день рождения он вообще забыл.

Жили они вдвоём. Сын давно уехал в столицу, родственников поблизости не было — только несколько подруг, которые поздравляли Людмилу по телефону.

Внешность у Людмилы была самая обыкновенная. Ухаживать за собой особо не для кого, косметикой пользовалась редко. Иногда она сама себе казалась жабой с выпученными глазами — но в молодости умела создать шарм, старалась нравиться.

Голос у Людмилы был грубоватый, с усталым придыханием. Но за годы работы диспетчером она выработала профессиональные тёплые интонации, и людям по ту сторону провода казалось, что с ними разговаривает молодая, добрая девушка, улыбчивая, ласковая. Людмиле нравилась эта маленькая игра.

На работе она сделала себе кофе — и началось её ежедневное преображение «из жабы в сказочную принцессу с флёром таинственности», как она сама о себе шутила.

— Аварийная служба, доброе утро! Что у вас случилось? — нежно и уверенно произнесла она, поднимая трубку.

— Здравствуйте, девушка! С праздником вас, с 8 марта! — раздался мужской голос. По фоновому шуму Людмила определила: женат, минимум двое детей.

— Спасибо. Что у вас случилось?

— По стояку течёт. Можно вызвать бригаду?

— Конечно. Адрес продиктуйте.

Записала, передала дежурным. Пока ждала следующий звонок, листала в телефоне рецепты. Каждый раз попадалась на кликбейт: «Приготовила борщ — едим всем подъездом!», «Свекровь раскрыла рецепт древних пирожков!». Комментарии под ними были ещё веселее, и Людмила бездумно читала их, пока не раздавался следующий звонок.

Звонили часто. Все поздравляли её с праздником. Только один человек — муж — не прислал даже открытки.

Постепенно, под грузом мыслей о серой жизни, о мужской холодности, о сыне, которого она не видела несколько лет, — настроение у Людмилы упало. Она перестала «играть» голосом и отвечала на вызовы устало, будто у неё душа болит или она смертельно больна.

Так подошёл к концу рабочий день.

Людмила уже собиралась домой, когда дверь распахнулась.

— Для диспетчера? Эй, Люда! Тут к тебе пришли!

Она подняла глаза — перед ней стоял молодой курьер азиатской внешности с огромным букетом, который почти закрывал его лицо.

— Это вам. От клиента.

Ошарашенная Людмила взяла букет. Между цветов лежала открыточка:

«Для диспетчера с печальным голосом. Улыбнитесь. Это ваш день!»

Людмила расцвела. Ноги сами несли её домой. Она даже губы подкрасила старой помадой.

Мужу скажу, что от поклонника. Пусть знает!

Но муж удивил её: на столе стояла бутылка шампанского, торт и маленький букет из трёх тюльпанов.

— Людк, а, Людк! Ты что-то прям расцвела! Так от кого букет-то? Признавайся!

— Понятия не имею. Курьер принёс. Вот записка — читай.

Кто прислал цветы, Людмила так и не узнала. Но тот 8 марта она запомнила навсегда.

Автор — АННА Елизарова