Та, которая родила...
Наталья Васильевна работала в роддоме больше тридцати лет.
Всё здесь знала наизусть — запах подогретого молока, гул стерильных ламп, тишину палат, где слышно, как дышит жизнь. Она была старшей медсестрой — самой опытной, самой надёжной, той, к кому шли за советом и просто за добрым словом.
Своих детей у неё не было.
Но, может быть, именно поэтому она любила чужих — всех до одного. Особенно тех, кого матери оставляли.
Пока не приезжали из дома малютки, Наталья Васильевна брала их под свою опеку. Сидела рядом, гладила крошечные ладошки, шептала что-то почти неслышно.
— Разговаривать нужно, — объясняла она молодым. — Пусть слышат рядом голос. Только не пустые слова, а ласковые. Голос — это ведь и есть первая любовь.
В то утро, когда она пришла на работу, к ней подбежала Людочка — суетливая санитарка, с глазами, полными новостей.
— Наталья Васильевна, вы слышали? Сегодня ночью рожала одна... молодая и...нетрезвая. Родила мальчика — чернявенького, крупного, 4200 весом! И... ушла. Просто ушла! Представляете?!
Рассказывая, Людочка уже вела её в палату.
Комната для новорождённых — светлая, чистая, пропитанная теплом подогревателей и запахом талька. Ровные ряды кроваток, на каждой — крохотный человечек, чья жизнь только началась.
А в последней — он.
Малыш лежал тихо, укутанный в одеяльце, как солдатик. Только глаза — большие, тёмные, удивлённые.
Наталья Васильевна наклонилась, заглянула в это крошечное лицо. Что-то внутри дрогнуло.
Она не знала, как назвать это чувство — жалость, нежность, родство… но точно знала: пройти мимо уже не сможет.
Через несколько недель начались её хождения по инстанциям. Бумаги, справки, комиссии, бесконечные подписи.
Иногда ей казалось, что силы уходят, но, возвращаясь в палату и видя те глаза, она понимала: должна дойти до конца.
И дошла.
Когда все документы были подписаны, она держала его на руках — своего сына.
Назвала Виктором. В честь своего отца, которого давно не было рядом. И ещё потому, что имя означало «победитель» — ведь он уже победил безразличие...
Виктор рос хорошим мальчиком — светлым, спокойным, рассудительным. Любил читать, помогал по дому, с охотой возился с растениями на подоконнике.
В школе его любили — он участвовал во всех олимпиадах, конкурсах, легко ладил с ребятами.
Дома мама называла его по-разному.
Когда хвалила — «Витюша, мой золотой».
Когда просила помочь — «Витя, подай, пожалуйста».
А когда тревожилась — просто «Тюша», коротко и нежно, будто этим звуком оберегала.
…Когда ему исполнилось одиннадцать, он однажды вернулся из школы хмурый.
— Мама, а я ведь не твой сын, да? — спросил он, глядя в пол.
Она поставила чашку, присела рядом.
— Кто тебе сказал?
— Да ребята. Говорят, что мы не похожи.
Она взяла его руки в свои.
— Знаешь, Витюша… бывает, что не все дети приходят к мамам одинаково. Одних мама рожает, а к другим — сердце приводит. Главное ведь не как нашли, а что нашли. Мы же нашли друг друга, правда?
— Правда, — тихо сказал он. — Значит, всё по-настоящему.
Он больше никогда не возвращался к этому разговору.
Годы летели. Виктор окончил школу с отличием и поступил в университет — на факультет инженерных систем и нанотехнологий.
Он был любопытен, изобретателен, работал над проектами, где соединялись техника и человек: тепловизионные сенсоры, новые материалы, точные расчёты.
На одной из практик его отправили в тайгу, в исследовательскую экспедицию. Руководил ею Сергей Иванович — спокойный, надёжный человек с усталым, но добрым лицом. По вечерам они сидели у костра, пили чай из алюминиевых кружек, говорили обо всём.
— Знаете, Сергей Иванович, — сказал как-то Виктор, — я хочу найти женщину, которая меня родила. Просто… посмотреть ей в глаза.
Тот кивнул.
— Понимаю. Только помни, Витя, — не каждая встреча приносит радость. Главное — не потерять того, кто дал тебе любовь и был всё это время рядом.
Когда Виктор вернулся домой, за ужином рассказал обо всём маме.
Она слушала молча, потом встала и достала из шкафа сложенный листок бумаги.
— Вот, — протянула его Вите. — "Вера. Ул. Студенческая, 18А". Это всё, что мне удалось узнать.
— Мама, ты её видела?
— Нет. Ходила пару раз. Но в дом так и не решилась зайти.
Он кивнул, поблагодарил и поехал уже на следующий день.
Потом долго рассказывал:
— Она сперва отнекивалась, потом плакала, потом выпила и всё время пыталась вызвать жалость… В доме грязь, всё в пыли, посуда не мыта. Мне её жалко стало. Ещё схожу к ней — хоть дров наколю, уберусь, протоплю.
В тот день, когда Наталья Васильевна видела его в последний раз, он обнял её крепко, по-взрослому.
— Мама, ты ведь не обижаешься?
— Конечно, нет, Витюша. — Она улыбнулась. — Только береги себя.
Он ушёл, пообещав вернуться к ужину. Она приготовила его любимую картофельную запеканку с грибами, поставила чайник.
Когда стемнело и он не пришёл, стала тревожиться.
Позвонила — телефон молчал. Утром уже был отключён.
Она побежала по адресу. Вера спала пьяная, ворчала сквозь сон что-то. Во дворе валялись дрова, топор, разбросанные перчатки. Видно — Витя работал. Но его нигде не было.
Полиция сказала: «Приходите через три дня».
Она обзванивала больницы, потом морг.
В морге городской больницы сказали: «Есть парень, без документов. Похож по описанию».
Она не помнила, как туда дошла.
Это был он....
Следствие потом установило: вечером к Вере пришёл собутыльник. Увидев во дворе незнакомца, решил, что тот чужой. Ударил по голове, потом, падая, Виктор ударился головой снова. Испугавшись, тот уволок тело куда-то в сторону оврага и бросил. Не дав даже шанса на жизнь....
...
С тех пор каждый год, в тот самый день, Наталья Васильевна собирает дома друзей Виктора.
Теперь у них семьи, дети, работа, заботы. Они приносят пироги, смеются, вспоминают, кто куда уехал, кто на ком женился.
И это уже не ритуал, а просто вечер, когда дом снова живёт — детским смехом, разговорами, добротой.
Она сидит за столом, слушает и улыбается.
Иногда взгляд сам собой уходит к окну — туда, где когда-то он шёл к ней по тропинке, держа в руках букет из цветов.
История их жизни — простая и сложная одновременно.
Он искал ту, которая его родила, а нашёл.....
Комментариев нет: