Два голоса

Ира позвонила брату Серёже в пятницу.

— Серёж. Ты занят?

— Нет. Что?

— Ничего особенного. Просто — хочу поговорить.

— Говори.

— Не по телефону. Ты можешь приехать?

Серёжа приехал.

Они сидели на кухне. Ира поставила чай.

— Серёж, — сказала она. — Ты помнишь наш детский дом?

— Какой дом?

— Ну, мы с тобой строили в детстве. Из одеял. В детской.

— Помню. Это был «замок».

— «Крепость», — поправила Ира.

— Точно. Ты настаивала что крепость.

— Потому что замок — это красиво. А крепость — надёжно.

Серёжа смотрел на неё.

— Ир. Что случилось?

Ира держала кружку.

— Мы с Мишей расстаёмся, — сказала она. — Я решила.

— Почему?

— Потому что давно уже так. Просто не говорила.

— Ты нормально?

— Нет. Но буду.

Серёжа молчал.

— Ир.

— Что?

— Помнишь как отец нашу крепость разобрал? Сказал нечего захламлять.

— Помню. Я так обиделась.

— А мы с тобой в тот же вечер построили новую. На чердаке.

— Лучше прежней.

— Лучше, — сказал Серёжа. — Потому что опыт уже был.

Ира смотрела на брата.

— Это аналогия?

— Это просто факт, — сказал он. — Что было — было. Построишь новое. Может, лучше.

— Не знаю.

— Не надо знать сейчас.

Они сидели до полуночи. Потом Серёжа сказал:

— Ир. Я рядом. Не когда позовёшь — просто рядом.

— Это разные вещи?

— Очень разные.

— Спасибо, Серёж.

— Ничего. — Он встал. — Ты позвонишь завтра?

— Позвоню.

— Рано?

— Серёж.

— Что?

— Звони ты. Рано.

— Хорошо.

Утром он позвонил в семь.

— Ир. Как ты?

— Лучше, — сказала она. — Ты позвонил.

— Я же сказал.